КРАСАВИЦЕ, КОТОРАЯ НЮХАЛА ТАБАК

Возможно ль? вместо роз, Амуром насажденных,
      Тюльпанов, гордо наклоненных,
Душистых ландышей, ясминов и лилей,
      Которых ты всегда любила
      И прежде всякий день носила
      На мраморной груди твоей, —
      Возможно ль, милая Климена,
Какая странная во вкусе перемена!..
Ты любишь обонять не утренний цветок,
      А вредную траву зелену,
            Искусством превращенну
            В пушистый порошок!
Пускай уже седой профессор Геттингена,
На старой кафедре согнувшися дугой,
Вперив в латинщину глубокий разум свой,
      Раскашлявшись, табак толченый
Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
      Пускай младой драгун усатый
      Поутру, сидя у окна,
      С остатком утреннего сна,
Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
Пускай красавица шестидесяти лет,
У граций в отпуску и у любви в отставке,
Которой держится вся прелесть на подставке,
Которой без морщин на теле места нет,
Злословит, молится, зевает
И с верным табаком печали забывает, —

А ты, прелестная!.. но если уж табак
Так нравится тебе — о пыл воображенья! —
      Ах! если, превращенный в прах,
      И в табакерке, в заточенье,
Я в персты нежные твои попасться мог,
      Тогда б я в сладком восхищенье
Рассыпался на грудь под шелковый платок
И даже... может быть... Но что! мечта пустая.
      Не будет этого никак.
      Судьба завистливая, злая!
      Ах, отчего я не табак!..